El árbol despluma sangre
en una realidad suburbana, acre,
contaminada por la palabra ajena,
la palabra del Fingidor Injusto,
y otra palabra, esta palabra
hace eco de la masacre
que comete a diario en los diarios
y en los balcanes televisivos.
Después supuse que era poesía,
una sensación en el estómago,
me dije.
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Un gas fino ventea a la veda de una montaña. Lapso que perdura en alguien, igual no hay alguien que está perdurando. Aquí perdur...
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El coloso de información de transmisión que descoloca el universo del trágico hecho. la emisión de billetes despilfarra ... -
Sobre un baúl lleno de juguetes, de ladrillos, de martillos, de esta ciones de servicio, de pistas abismadas rodeando la montaña... -
But they had no eyes, and their legs were wood! But their stomachs were logs with print on them! Blood red, red lamps hung from necks or wh...
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