El árbol despluma sangre
en una realidad suburbana, acre,
contaminada por la palabra ajena,
la palabra del Fingidor Injusto,
y otra palabra, esta palabra
hace eco de la masacre
que comete a diario en los diarios
y en los balcanes televisivos.
Después supuse que era poesía,
una sensación en el estómago,
me dije.
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un obsesionado fanático de Steffi la apuñaló por la espalda ella es zurda y tiene buen revés a dos manos.
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este es un momento para salir del permanecer a través del timbre del kiosk que suena pegado y el cenicero pistón lleno de colillas...
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permanecer mirando lo irrepetible a través de una puerta vidriada con cortina...
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Pienso que todo es una farsa, pero todo, hasta estas palabras que no están. Entonces, por qué no darles la bienvenida.
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