El Estilo Americano - Gregory Corso

Soy un gran americano
¡Soy casi nacionalista en eso!
¡Amo a América con locura!
Pero temo volver a América
Incluso temo entrar en la American Express...
2
Ellos están frankensteinizando a Cristo en América
en sus campañas dominicales
Están instalando el miedo a Cristo en América
bajo las tiendas de sus campañas dominicales
Están enloqueciendo a las ancianas con Cristo en Amércia
Están televisando el don de sanar y el miedo al infierno
en América bajo las tiendas de sus campañas dominicales
Están dejando las tiendas y trayendo a su Cristo a los
estadios de América en sus campañas dominicales
Están pidiendo un lleno total un todos salgan
por su Cristo en los estadios de América
Los están atrapando en sus campañas dominicales y
sabatinas
Les están pidiendo que se adelanten y caigan de
rodillas
porque son todos culpables y ellos se están
adelantando
con culpa y cayendo de rodillas
su culpa
rogando ser salvados Oh Señor Oh Señor en sus
campañas de los lunes martes miércoles jueves
viernes sábados y domingos
3
Es una época en que ningún hombre es maravilloso en extremo
Es una época en que la estupidez del rock
supera la de la 5ta columna como enemigo único
en América
Es una époco en que la ignorancia es una buena Ameri-cun
la ignorancia sólo se perdona donde es así
no es así en América
El hombre no es culpable No hay que temerle a Cristo
Les estoy diciendo que el Estilo Americano es un monstruo
horrendo que se come a Cristo lo convierte en Oreos
y Dr. Pepper
el sacramento de su boca sucia
Les estoy diciendo que el diablo finge ser Cristo en
América
Los educadores & predicadores de América son los dictadores
mentales
de la falsa inteligencia no dejarán que América
sea aguda
sólo permitirán que la muerte haga aguda a América
Los educadores & comunicadores son los lacayos del
Estilo Americano
esclavizan la mente de los jóvenes
y los jóvenes son esclavos voluntarios (no por
mucho tiempo)
porque ¿alguien pone en duda que el Estilo
Americano no es el estilo?
La tarea de estos educadores no es distinta
a la tarea del capataz de una fábrica
Producción en serie que los jóvenes piensen igual
se vistan igual crean igual actúen igual
Uniformidad ese es el Estilo Americano
Los pocos grandes educadores de América son
impotentes & débiles
Ellos perduran y así sostienen al Estilo Americano
Las guerras han visto a esos hombres que despreciaban
las cosas que los rodeaban
pero no hacían nada y son los más peligrosos
Peligrosos porque no se niega su inteligencia
y así dan fe a los jóvenes
que justificadamante creen en su inteligencia
Fumen este cigarrillo y los médicos fuman este cigarrillo
y los médicos saben
Los educadores saben pero no se atreven a hablar de lo que saben
La victoria que es el hombre se vuelve triste en este
aprieto
La juventud sólo puede conocer la victoria de haber
nacido
todo lo demás es reprimido hasta que la muerte sea
la victoria final
y misericordiosa en eso
Si América cae será culpa de sus educadores
predicadores comunicadores iguales
América es hoy la mayor amenaza de América
Somos viejos cuando somos jóvenes
América es siempre nueva el mundo es siempre nuevo
El significado del mundo es el nacimiento no de la muerte
El crecimiento fue en dirección equivocada
La dirección verdadera siempre crece joven
En esta dirección lo que crece crece viejo
Un extraño error un extraño y triste error
porque ha crecido hacia algo viejo
mientras todo lo que rodea es nuevo
Los cohetes no lo harán más joven...
¿Y qué hizo a América a decidirse a crecer?
No lo sé Sólo puedo atribuirlo a la rareza del ser
humano
Y América ha crecido al Estilo Americano...
Ser joven es tener siempre propósitos sin límites
Crecer es conocer el límite la falta de propósitos
Cada época es una nueva época
Qué afrontoso es cuando algo viejo y triste
de la pre-época incorpora cada época nueva...
¿Digo acaso que la Declaración de la Independencia es
vieja?
Sí digo que lo que fue bueno para 1789, no es bueno para
1960
Era correcto y nuevo decir que todos los hombres fueron
creados iguales
porque entonces era una luz
Pero hoy resulta trágico decirlo
hoy debería ser un hecho...
El hombre ha estado sobre la tirra mucho tiempo
Uno creería que con su manía por el crecimiento
ya debería haber superado, a esta altura, cosas como
constituciones manifiestos códigos mandamientos
que debería vivir en el mundo sin ellos
y saber por instinto cómo vivir y ser
-porque, ¿que es ser sino la facilidad de amar?
¿No fue ésa la verdadera meta del crecimiento, el amor?
¿No fue eso Cristo?
Pero el ser humano es raro y crece para donde se le antoja
y se lo atribuye todo al Destino sea lo que sea...
América resuena con tal rareza
ha crecido hacia algo raro y
el americano es un buen ejemplo de este crecimiento
loco
El hombre niño gran carne de bebé
como si el útero se hubiera dado vuelta
para parir un hombre viejo
La victoria que es el hombre no permite al hombre
completar sus logros empíricos con la muerte
Los aztecas lo hicieron arrancando corazones jóvenes
en la cúspide de su poder
Los Americanos lo están haciendo dando de comer sus jóvenes
al Estilo
Porque no fueron los españoles quienes mataron a los
aztecas
sino los aztecas quienes mataron a los aztecas
Roma es la prueba Grecia es la prueba toda la historia
es la prueba
La victoria no permite la degeneración
No serán los comunistas quienes matarán a América
no sino América misma...
El Estilo Americano ese triste proceso loco
no está dirigido por ningún hombre ni organización
Es un monstruo nacido de sí mismo existe por sí mismo
Los hombres que son empleados por este monstruo
son empleados sin saberlo
Están en las categorías más altas de la inteligencia
Son los educadores los Psiquiatras los ministros
los escritores los políticos los comunicadores
los ricos el mundo del espectáculo
Y algunos siguen y cantan al Estilo porque creen
sinceramente que es bueno
Y algunos lo creen sagrado y se hacen milicianos en él
Algunos están adentro simplemente por estar dentro
y la mayoría está en él por el oro
No ven al estilo como un monstruo
Lo ven como la "Buena vida"
¿Qué es el estilo?
El estilo nació del Sueño Americano
una pesadilla....
El estado de los Americanos de hoy comparado con el
de los americanos del siglo XVIII prueba de la pesadilla...
Ni Franklin ni Jefferson son voceros de la America actual
sino extraños industriales sureños rurales ignorantes
y los sinsoplones del espectáculo
¡Bizarro!¡Atemorizante! El ratón Mickey se sienta en el
trono y Holliwood tiene un vasto stock
¿Podrían los niños de la escuela primaria mirar seriamente
una imagen de George Washington junto a otra de
"Herman Borst", el famoso famoso comediante de night club
juntos en el valle de Falsificación?
Viejo viejo y decadente la dignidad ida
el sol americano parece encaminado a la tumba
¡Oh, esa juventud podría levantarlo de nuevo!
El futuro depende exclusivamente de los jóvenes
El futuro es propiedad de los jóvenes
Lo que saben los jóvenes el futuro sabrá
Lo que son y hacen el futuro será y hará
Lo que se ha hecho no debe hacerse otra vez
¿Acaso el Estilo Americano lo permitirá?
No.
Veo en cada Amrican Express
y en cada base del ejército en Europa
Veo la misma cara el mismo sonido de voz
la misma ropa la misma forma de caminar
Veo madres & padres
no hay diferencia entre ellos
Réplicas
No sólo hablan y caminan y piensan parecido
¡tienen la misma cara!
¿Qué produjo esta monstruosidad?
¿Qué uniforma así a la gente?
Qué extraño es el juego de la naturaleza en América
Seguramente si Lincoln viviera hoy
nunca podría ser votado presidente no con su
aspecto...
En verdad los americanos son bebés todos en brazos
de Mamá Estilo
Acaso Ike, cuando visitó la embajada americana en París
hace un año, no le dijo al personal..."Todo está bien,
tomen Coca-Cola y todo estará bien".
Esto es verdad, y está registrado.
¿Acaso la publicidad americana no pide UNIFORMIDAD?
no orgiásticamente como se pide hoy
ni como forma de reprimir la violencia
Esto es verdad, y está registrado
¿Las bases del Ejército en Europa no son Ghettos?
Lo son; y¡ah, que tristes que pérdidas!
Los quioscos de Periódicos PX están llenos de revistas de
historietas
Las películas del ejército son siempre con Doris Day
¿Qué hace que la gente se agrupe tanto?
¿Por qué no pueden ser universales?
¿Quién los empequeñeció tanto?
¡Esto es grave! No me burlo ni lo odio
¡sólo puedo sentir una gran conspiración enloquecida!
¡Impotencia es todo lo que hay!
Están atrapados atrapados en el Estilo
Y quienes buscan salir del Estilo
no pueden
Los Beats son un buen ejemplo de esto
Ellos descartan los hábitos del Estilo
y adquieren por sí mismos sus propios hábitos
Y se vuelven tan nítidos y uniformados y perdidos
como la corriente mayoritaria
porque el Estilo tiene muchas salidas
como una víbora de muchos tentáculos...
No hay modo de salir del Estilo
La única manera es la muerte del Estilo
Y que matará al Estilo lo matará una conciencia nueva
Algo grande y nuevo y maravilloso debe suceder
para liberar al hombre de esta bestia
Es una bestia que no podemos ver ni siquiera entender
porque eso es la condición de nuestras mentes
¡Dios qué cerca de la ciencia ficción parece todo!
Como si un poder de otro planeta
se hubiese incorporado por sí mismo a la mente de
todos nosotros
¡Bien podría ser así!
Porque mientras viva juro que América no parece América
para mí

Los americanos son un pueblo magnífico
Pido algún hecho magnífico y prodigioso
que los libere del estilo
y los convierta en un glorioso pueblo con propósitos
otra vez
No sé si ese hecho es justo merecido
o incluso posible
Sólo afirmo que el ser humano es la victoria de la vida
y apoyo con firmeza al hombre americano

La veo de pie sobre la piel del Estilo
América tan orgullosa y victoriosa como San
Miguel sobre el cuello de Lucifer caído...

Dios es un masturbador - Gregory Corso

Amigos, el sexo nunca ha sido
más que una fusión
de cuerpos que se hacen
mutuamente
lo que les agrada
hacer
a ellos y la evolución
ya sea por deseo desesperación
o necesidad
No sirve a otro propósito
que el propósito del amor
y la vida
Los sexualistas
son un producto del sexo
Estamos hechos por el sexo
El sexo hizo al Ejército de Salvación
Somos sexo
No hay nada oscuro
en esta magia
y esas punzadas de lascivia
que te angustian
Esos sueños impensables
que te llenan de duda
-mientras las alegrías salvajes emitan
desde un espíritu entusiasmado
¡muerde el polvo! ¡grita!
Gracias a Dios los pensamientos de uno
excitan tanto como la carne
Gracias a él hay un lugar
en todo este él y ella
y él y él
y ella y ella
para un mí y mí...

¡ Gracias Rosario!

No está para nada bien la cosa... a veces, a mi por lo menos, me asusta un poco. Pero no por eso le vamos a dejar de dar pelea, ¿no? Si me preguntas a mi, ultimamente te puedo jurar que no veo salidas fáciles, pero quedan las difíciles... las que más de uno (a veces hasta uno mismo) las tilda de utopías jejejeje. Como decimos por acá... El paraiso está en la lucha.

No le vamos a bajar los brazos, por lo que te conozco... imagino que ese disgusto es el primer paso o un paso más, pero para nada es el último. Una bandera de la organización grita ... siempre me gustó, no se de donde salió, pero creo que desde ahí se empieza a andar, a caminar... con los demás, con los que están ahí... con los que estamos ahí.

Los que buscamos, los que encontramos a veces el otro lado, los que miramos el mapa con las patas arriba y la cabeza en la tierra... No siempre hay escape de la realidad que no nos gusta y eso es fantástico, hay veces que te le tenes que plantar y ese momento tiene más vida, más luz que los que nos dicen que son . Como te habrás dado cuenta a esta altura (y si no lo notaste ) estoy ATLEUV ODAD jejejeje, así que antes de seguir desgastandote los huevos con más chachara... te dejo con un amigo de la casa y un fragmento de una novela que busca otro lado, que revoluciona, que subvierte (en la mejor de las acepción: invertir un orden) que me parece que es lo que hacemos todos los días algunos, los que no nos bancamos esto, no lo aguantamos ahora, no lo aguantamos

Acá, no lo aguantamos así como está. ¿Vos no creés, che? El gato no dijo nada.

Hacía menos frío junto al Sena que en las calles, y Oliveira se subió el cuello de la canadiense y fue a mirar el agua. Como no era de los que se tiran, buscó un puente para meterse debajo y pensar un rato en lo del Kibbutz, hacía rato que la idea del Kibbutz le rondaba, un Kibbutz del deseo.

Julio Cortazar – “Rayuela”

Kibbutz; colonia, settlement, asentamiento, rincón elegido donde alzar la tienda final, donde salir al aire de la noche con la cara lavada por el tiempo, y unirse al mundo, a la Gran Locura, a la Inmensa Burrada, abrirse a la cristalización del deseo, al encuentro. Hojo Horacio>, hanotó Holiveira sentándose en el parapeto debajo del puente, oyendo los ronquidos de los clochards debajo de sus montones de diarios y arpilleras.

Por una vez no le era penoso ceder a la melancolía. Con un nuevo cigarrillo que le daba calor, entre los ronquidos que venían como del fondo de la tierra, consintió en deplorar la distancia insalvable que lo separaba de su Kibbutz. Puesto que la esperanza no era más que un Palmira gorda, ninguna razón para hacerse ilusiones. Al contrario, aprovechar la refrigeración nocturna para sentir lúcidamente, con la precisión descarnada del sistema de estrellas sobre su cabeza, que su búsqueda de un Kibbutz desesperadamente lejano, ciudadela sólo alcanzable con armas fabulosas, no con el alma de Occidente, con el espíritu, esas potencias gastadas por su propia mentira como tan bien se había dicho en el Club, esas coartadas del animal hombre metido en un camino irreversible. Kibbutz del deseo, no del alma, no del espíritu. Y aunque deseo fuese también una vaga definición de fuerzas incomprensibles, se lo sentía presente y activo, presente en cada error y también en cada salto adelante, ese era ser hombre, no ya un Cuerpo y un alma sino esa totalidad inseparable, ese encuentro incesante con las carencias, con todo lo que le habían robado al poeta, la nostalgia vehemente de un territorio donde la vida pudiera balbucearse desde otras brújulas y otros nombres. Aunque la muerte estuviera en la esquina con su escoba en alto, aunque la esperanza no fuera más que una Palmira gorda. Y un roquido, y de cuando en cuando un pedo.

Entonces equivocarse ya no importaba tanto como si la búsqueda de su Kibbutz se hubiera organizado con mapas de la Sociedad Geográfica, brújulas certificadas auténticas, el Norte al norte, el Oeste al oeste; bastaba, apenas, comprender, vislumbrar fugazmente que al fin y al cabo su Kibbutz no era más imposible a esa hora y con ese frío y después de esos días, que si lo hubiera preseguido de acuerdo con la tribu, meritoriamente y sin ganarse el vistoso epíteto de inquisidor, sin que le hubieran dado vuelta la cara de un revés, sin gente llorando y mala conciencia y ganas de tirar todo al diablo y volverse a su libreta de enrolamiento y a un hueco abrigado en cualquier presupuesto espiritual o temporal. Se moriría sin llegar a su Kibbutz pero

su Kibbutz estaba allí, lejos pero estaba y él sabía que estaba porque era hijo de su deseo, era su deseo así como él era su deseo y el mundo o la representación del mundo eran deseo, eran su deseo o el deseo, no importaba demasiado a esa hora. Y entonces podía meter la cara entre las manos, dejando nada más que el espacio para que pasara el cigarrillo y quedarse junto al río, entre vagabundos, pensando en su Kibbutz...

Todo estaba tan bien, todo llegaba a su hora, la rayuela y el calidoscopio, el pequeño pederasta mirando y mirando, oh Jo, no veo nada, más luz, más luz, Jo. Tumbado en el banco, Horacio saludó al Oscuro, la cabeza del Oscuro asomado en la pirámide de bosta con dos ojos como estrellas verdes, patters pretty as can be, el Oscuro tenía razón, un camino al Kibbutz, tal vez el único camino al Kibbutz, eso no podía ser el mundo, la gente agarraba el calidoscopio por el mal lado, entonces había que darlo vuelta con ayuda de Emmanuèle y de Pola y de París y de la Maga y de Rocamandour, tirarase al suelo como Emmanuèle y desde ahí empezar a mirar desde la montaña de bosta, mirar el mundo a través del ojo del culo, and you'll see patterns pretty as can be, la piedrita tenía que pasar por el ojo del culo, metida a patadas por la punta del zapato, de la Tierra al Cielo las casillas estarían abiertas, el laberinto se desplegaría como una cuerda de reloj rota haciendo saltar en mil pedazos el tiempo de los empleados, y por los mocos y el semen y el olor de Emmanuèle y la bosta del Oscuro se entraría al camino que llevaba al Kibbutz del deseo, no ya subir al Cielo (subir, palabra hipócrita, Cielo, flatus vocis), sino caminar con pasos de hombre por una tierra de hombres hacia el Kibbutz allá lejos pero en el mismo plano que la Tierra en la acera roñosa de los juegos, y un día quizá se entraría en el mundo donde decir Cielo no sería un repasador manchado de grasa, y un día alguien vería la verdadera figuran del mundo, patterns pretty as can be, y tal vez, empujando la piedra, acabaría por entrar al Kibbutz.>>

Mirá Luis, obvio que te harté jejejeje, obvio que a esta altura ya ni se de que se trataba todo, y obvio que para este momento de mi locura tengo un hambre que me mata... así que ojalá hayas llegado leyendo hasta acá... no es muy claro capaz lo que decía pero a mi me hizo bien ejejeje asi que como siempre gracias por ser. Un abrazo grande amigo, que no es poco decir, se te quiere, y se te quiere dando pelea maestro...

Ruido del Caos

¡Qué ruido! ¿ruido?

(Me pregunta)

Sí, ¡es ruido!

Viene de esos motores V8

de sus reggaetones

que me embalsaman.

Viene de esos tacos,

ruido de marcha parece.

El cielo tan azul,

lo opaca el caos,

y la flor más linda,

ya pincha.

El sol ya no alumbra,

el payaso de hormingón

es partícipe,

y gracia para la mayoría.

Es revolucionario

no hay duda,

¡Sí! ¡Sí!

es ese ruido

es el motor consumo,

embarrado

por color inexistente

de esta publicidad que condena

a todos,

embarrado

por los controladores de masa,

que hacen de flores, cárcel,

... . .y que miren por balcones,

. . .............. .. . . que sólo miedo dan

. . ..... . ... . . . . .. . . ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay¡

. . . . .................. . .. ........ Sólo miedo dan.

Date cuenta

"Jugua con tu cerebro, este topo oscuro: Comunidad, Identidad, Estabilidad..."

Rutas

Camiones, autos, camionetas, micros de larga distancia, tractores, algunas publicidades, pozos y lomas de burro que siguen el camino, autopartistas y concesionarias, crecimiento de PBI. Nada de quejas al Estado, sólo culpas a los que dan registros y más imposiciones para el que lo necesita (gordos abstenerce). Gendarmes que hacen boletas a sueños que corren a destino, sueños que son engañados por la exigencia del pan. Como siguiente: familias que pagan dolor en velatorios, o en clínicas con obra social, para sí, recuperar un pedazo de cuerpo. Solo culpas a los que trabajan por el sacrificio y el sacrificio que le impone esta gran cárcel del mundo que se derrite por la rabia de dinero de un dragón con la capa de Superman. Que colocará en una mejor posición al que mejor se porte, si es que creció un año más.

Mandale sal a esa herida, pero pagame que Celusal tiene que crecer. Un trabajador más, camino al sueño americano ¡Hombres! habrán cerebros. Basta de probabilidades ignorantes, no busquemos la certeza en la razón. La lógica no tiene moral. Los hombres, tan infinitos, necesitan dudar.

Aires héroes

Vivieron

vivas sus mentes siguen

ruidos de soñadores tenían

¿dónde están?

Quiero aires héroes

héroes sin identidad

tigres que devoran

amor de vida

vida- -de vida

Tigresas dominantes

activas

huelen a pétalos

que nacen de hormigones

sin técnicas

Eso quiero

quiero dibujos

desordenados

sinrazones

naturaleza humana

es lo que falta

no clasificaciones

¡basta Jerarquías!

Agresividad imaginaria

No cortos senderos

Humanos sin lógica

Humanos espontáneos

De sí mismos

Eso quiero

Seguiré caminando

No huelo cambios

Una aventura

Eso

Una aventura pagana

Que no pega

En todos lados

Pero que me vuela

Hacia tigres

soberbios excluidos

que así me siento

por el miedo

de cajas negras

que solo pide

sacrificio sacrificio sacrificio

- antes Otro

- ahora ésta

No quiero pensar más, basta de locuras

Hoy fue un día horrendo. En la bicicleteria me pasaron 100 pesos por pintarme la bicicleta ¡Un disparate! Les dije que me parecía bien, pero por dentro estaba pensando: ¡qué hijo de puta que es el dinero! Mañana iba a pasar para que concreten la matanza.

Me refugié en casa de esas lanzas de la ciudad y leí unas páginas de la novela de Kerouac, aferrado a la cama. Entrelíneas, el sueño iba tomando ventaja. Me comía las neuronas la idea de tener que pagar cien pesos dentro diez días y no saber qué hacer. Era como desear a la hermana de tu novia y no poder decirlo. Inverosímil momento. Al final de la actuación, me dormí.

En la otra parte de la casa, se escuchaba la velocidad de la limpieza de Susana, y las tremendas pelotudeces que decía la radio, sumadas a esa música que tan sólo me producía sueños alfa, trayéndome malas visiones. Mejor olvidarlo todo.

El tiempo transcurría y yo seguía echado como una vaca luego de pastorear. Las cintas de mis persianas oculares no aguantaron, se rompieron y me quedé a oscuras.

Utilicé la poca fuerza de perezoso que tenía para levantarlas y así poder tomar el despertador y ponerlo en hora, porque tenía que ir a trabajar. Lo puse a la una y treinta me quedaba media hora de sueño: “algo es algo, peor es nada”. Para mí, media hora pueden ser dos. Luego de luchar con estas pequeñas cosas, y de poner el despertador, me tiré sobre la almohada. No sé lo que pasó después.

El frío era crudo. Pensé en acurrucarme como un bicho bolita para remediarlo, pero me sentía como un perro. En realidad era un perro.

Me parecían conocidas esas personas, que podía ver desde esa ventana. Actuaban de manera extraña, hasta un extraterrestre se sorprendería.

Aparecí en el balcón de un departamento, lo que me generó miedo y nostalgia. Pensé, alguna vez, que si era perro por lo menos iba a vivir en La Habana en una choza, cerca de las playas y tomar el mejor ron. Tenía que seguir soportando el dolor de los humanos.

Aunque les iba a bailar, cuando me daban la sobra de los asados o de las pastas de La tana que, por cierto, era una gran cocinera. Ella es mi dueña. Cosa que yo no considero, pero vivo bajo el manto de esa ley.

Cuando ella bajaba la basura o se distraía mirando Mirtha Legrand, trataba de sacarle algo de comida, porque siempre la dejaba a un salto. La vez que pude, terminé por comerme una paliza. No me dio de comer por un día y me dejó en el balcón, con el frío del invierno y con los murciélagos, que por solo aletear me asustaban, lo que me llevó a pensar en un delirium tremens sicótico. Fue ahí, en uno de esos días, que comencé el relato.

La tana siempre se quejaba en voz alta de lo mierda que era el encargado, le tiraba cualquier clase de insulto, que jamás sospecharías de una señora tan simpática como aparentaba. Alta turra era. Sin embargo, la gente del edificio parecía quererla mucho. También desdeñaba a la vecina, que le tocaba todos los días el timbre con algún chisme distinto o con ganas de romper las bolas por cualquier boludez. En eso coincidíamos, la vecina era una pesada, un luchador de Sumo, parecía.

Al día siguiente, cuando salí del balcón, tenía el lomo mojado con pis y, por el hambre y el pánico a los murciélagos, me comí hasta la mierda. Después en forma de venganza, y mientras se reía, yo le pasaba toda la mierda por las patas y ella colaboraba besándome la cabeza meada. “Hoy te voy a sacar a pasear”.

En el palier, nos cruzamos con un chico que salía de la celda de al lado. Lo miré y era igual a mí, cuando era persona. Pero hubo algo raro. El chico saludó y nadie respondió.

La tana le ponía buena cara a todo el mundo, lo que logró estremecerme, y pegué un ladrido. Terminó por susurrar: ¡perro de mierda, callate! De repente llegó el ascensor. Mi yo se quedó esperando, ya que la vieja ni se mosqueó para dejarlo pasar. Aunque, cuando bajamos, pude ver que aparecía por la escalera y me metía en el estacionamiento. Tal vez iba a buscar la bici. Yo salí con la tana, que me llevaba con mi correa, lo que pude echarme un cago contemplando los autos y colectivos y las boludeces que decía la vieja en voz baja. Parecía cantar La vida me engañó.

En la esquina, al levantar la vista, contemplé que se aproximaba en la bicicleta negra. Yo persona saludó simpático, lo que fue en vano. Pegué más ladridos, pero insistía en que me calle y a otra cosa no respondía. Por dentro también me preguntaba, por qué ella no puede soportar mis ladridos y yo puedo soportar todos sus ladridos histéricos y necesitados de sexo.

Yo me iba alejando y la vieja empezó a regresar hacia el edificio. Un paseo corto, pero raro.

Me sorprendió que no me saludaran al salir de mi celda o al pasar por la esquina. Siempre tuve buena relación con la tana. Hasta yo sabía que nunca había hablado mal. Siempre decía lo inteligente que parecia ser. Me sentía un perro paranoico, pensaba lo peor. Aunque trataba de jugar con eso.

Al rato de llegar, como de costumbre la vecina del departamento de enfrente se acercó. Se escuchó el timbre y pude entender que era ella. Al abrir la puerta mí teoría se confirmo. Esta vez, la señora no venía con la mismas historias de siempre, aunque sí, con una nostálgica.

La vecina contó con total resignación el suicidio de un chico del edificio: “Era muy joven, Juan”. Así me llamaba ella.

Al pasar esta media hora, salté de la cama como si el despertador en vez de haber sonado, hubiese dado 440 voltios a las sábanas, y dije un día estos me voy a morir de un infarto si me sigo despertando así.

Me calcé, salí de la habitación, saludé a Susana. Chau, Luis, nos vemos el martes. Le devolví el saludo, y salí.

Ni bien comencé a andar por el caos, me sentí invisible, desvanecido.

Ruina de espíritu

Genialidades en las postrimerías

mundo que una vez fue mundo aniquilado

por la colonia espíritu perdido

¡jugó muy bien a la escondida!

Latiendo

que sigue corazones aventureros

Hombres y mujeres soñadores

Hembras y Machos

sobre la montaña más alta

pregonando formas libres

Donde occidentales

con cámaras digítales

no suben

a lo más alto

y miran desde abajo con

la gaseosa

mariachis

con sabor más caro

El plato más barato

a 300 metros

Obreros y aventureros

con jugo de manzana

recién hervida el agua

la sopa es el plato principal

con su segundo

donde el pan es para sopar

donde amigos de viaje

se hacen más amigos

comentando lo vivo

que está el espíritu

allá arriba

callado

comiendo con obreros

a 300 metros

siguiendo la curva....