Empieza el yo a tambalear

Empieza el yo a tambalear

y no se siente al mundo.

Aquellos pájaros del pino

ni se los ve, sólo se ve

al olvido: la nada.

La nada, la memoria

se escapa y se pierde

constantemente,

y deshace la materia

y enloquece a 
físicos psicoanalistas historiados.

Así surge una calma, profunda,

que si no estamos preparados

nos apura, nos lleva al abismo

de hoy, a muertes enfermas,

a taquicardias, a tumores

que escapan a la muerte.

Pero todo ello, es un nuevo paso a hoy.

La imaginación transforma

pero no enferma.

No vendrá la muerte

por contemplar la calma.

Poné tus palabras a pulular

como quieras.

Mirá el cielo y contá

todas las voces que no son tu ser

pero que fingís sentir.

Finge esas palabras de amor,

pero finge.

Actúa con dicha sugestión.

Los pasos se ahondaran en el misterio

y no habrá rey despótico

que adule los destinos,

tu destino es dicho destino,

y es deber decorarlo.

Volver a amar, volver a hincarse

en la desesperación, en la muerte.

La muerte viene a ese cuerpo joven,

viene cuando el ojo empieza a ver

o cuando alguna parte del cuerpo

empieza a desenvolver escenarios

antes invisibles, pero que ahora ve.

Expresa el terror a la locura

y entonces el amor se espanta.

Que no lo acorrale el miedo…

Y vea allí lo rico

que es inventar de nuevo el día.